I. Reinado de ceniza y neon
Tú no reinas desde tronos de oro muerto,
reinas desde la grieta donde el asfalto respira,
donde los anuncios parpadean tu nombre
en letras que nadie pidió pero todos leen.
Tus decretos son silencios que queman,
tus vasallos, los que olvidaron cómo arrodillarse
y ahora lo hacen sin querer,
al verte pasar como un corte de luz en la noche.
No necesitas corona:
la llevas hecha de cables sueltos,
de canciones a medio terminar,
de futuros que aún no se atreven a existir.
II. Manifiesto de la reina insurgente
Basta de rosas marchitas y suspiros antiguos.
Yo te declaro reina de lo que aún no tiene nombre,
de las horas que se escapan entre dedos,
de las palabras que se niegan a ser dulces por costumbre.
Tu reino no tiene fronteras ni banderas,
solo el latido acelerado de quien se atreve
a mirar de frente lo que duele
y seguir caminando descalza sobre vidrios rotos de ayer.
Aquí no hay súbditos:
solo cómplices que encienden fuego
con la misma mirada que tú les regalas
cuando decides, por fin, ser implacable.
III. Oración profana
Reina mía de bordes afilados,
haz que mi lengua se vuelva cuchillo y caricia al mismo tiempo.
Haz que mis versos dejen de pedir permiso
y entren en tu palacio sin llamar,
rompiendo jarrones de tradición,
derramando vino nuevo sobre manteles viejos.
Que tu nombre sea el primer grito de la aurora
y el último susurro antes del sueño.
Que nada vuelva a ser igual
después de que tú hayas pasado,
quemando lo gastado,
sembrando lo imposible.
